Im Flur knirscht die Zwischendecke, weil der Wind bei Sturm dort irgendein Einfallstor hat, seit Ewigkeiten. Im Innenhof knirscht die Schwarzpappel unter einfallenden Böen. In meinem Körper knirscht der wechselnde Thyroxinspiegel. In meinem Herzen knirschen sowieso die Idiotien anderer.
Gut, wenn man dann Palastwachen (vulgo: Katzen. Plural!) hat.
Alle im großen Bett, es ist warm, es ist nicht zu hell, ich lese. Wir hören mit gespitzten Ohren dem Geknirsche zu, wachsam, aber entspannt.
Irgendwann wird das Knirschen schon aufhören.
