Am Flutsaum in der sprudelnden Brandung stand ich auf, aus dem Meer auf dem Weg zu Handtuch, Ananas, Zigarette. Er stürmte auf mich zu, blieb sandstiebend vor mir stehen, wild gestikulierend, Kiswahili auf mich einsprudelnd, …
Unverwechselbar. Immer wieder. Auch heute. Ich erinnere mich an einen Song aus »The Last of the Mohicans« ... Morgen wären es Sechzehn gewesen.
Das ist alles.
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